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J.C. Borkenstein auf Instagram

Der Beitrag Das letzte Fragezeichen: Wenn Freundschaften in der Stille zerbrechen erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

»Noch ein Brötchen dazu?«, fragte mich Cleo fast jedes Mal. Ich konnte nie nein sagen.
»Ist auch zum halben Preis«, sagte sie dann und ich hätte am liebsten »Ich nehm es auch für den dreifachen Preis«, geantwortet.

Cleo trug immer eine kurzärmlige, weiße Bluse mit steifem Kragen. Die Haare hatte sie zum Zopf gebunden. Links und rechts hingen ein paar Strähnchen an der Stirn runter, als wäre sie eine Elfe. Und ihr Blick war immer so …, ich kann es nicht beschreiben. Solch ein Blick, für den man auch an der Tanke anhält, wenn der Tank voll ist. Irgendwie tief und irgendwie traurig.

Ich hatte schon mehrmals darüber nachgedacht, sie etwas zu fragen.
Um vielleicht eines Tages ein »Wollen wir mal was trinken gehen« über meine Lippen zu bringen.
Aber bis auf das »Ja, gerne« zum »Brötchen?« und heimliches Herzklopfen brachte ich nichts zustande.

An einem Mittwoch Abend dann, es war einer meiner letzten Arbeitstage, was ich zu dem Zeitpunkt noch nicht wusste, stand an der vorletzten Kreuzung ein Kerl mit Rosen. Und irgendwie überkam mich ein »Jetzt oder nie« und ich kaufte eine. Mit jeder Anmach-Probe sah ich mich im Rückspiegel sicherer werden. Ich stieg aus, klopfte gegen die Zapfsäule, die Tür der Tanke ging auf.

»Was machen Sie denn hier?«, fragte ich den Mann hinter dem Tresen.
»Ich arbeite hier«, sagte er.
»Wo ist Cleo?«
»Wer will das wissen?«
»Es ist wichtig.«
»Sie kann endlich bei unserem Jungen sein, Zuhause.«
»Sie hat einen Sohn?«, fragte ich.
»Wir.«

Und dann erzählte mir der Mann, dass Cleo die letzten Monate die Nachtschicht übernommen hatte, weil ihr Sohn mit einem Herzfehler über Monate auf Intensiv lag. »Tagsüber durfte sie ihn länger besuchen.«
»Das tut mir leid«, schämte ich mich.

Er nickte und zeigte auf die Rose: »Noch was vor?«
»Ach nee. Ist nur für meine Mutter«, sagte ich und fragte nach einem alten Brötchen.

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Der Beitrag Blumen an der Tanke erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Die Tür vom kleinen Rathaus war noch verschlossen. Laut Internet hätte das Einwohnermeldeamt von 9 bis 10 Uhr geöffnet.

Ich klingelte.

Die letzte Tür am Ende des Flurs war angelehnt, das konnte ich sehen. Etwas Licht schien heraus.
09:00 Uhr.
Ich klingelte erneut.
09:02 Uhr.
Noch einmal.

Dann endlich.
Eine Frau mit dunkelroten Locken, Brillen und lila-flieder Schal drehte den Schlüssel im Schloss, ohne mich dabei anzuschauen. Dann ging sie wieder weg.

Ich wollte gerade »Guten Morgen« und »mein Ausweis ist abgelaufen« sagen, da flog mir schon ein »Wir öffnen immer erst ab 9« entgegen.

»Ja«, sagte ich.
»Sie haben vorher geklingelt«, sagte sie.
»Ja«, sagte ich, »Ich klingle so gerne.«

Sie verschwand in ihrem Zimmer. Auf dem Schild neben der Tür stand „Einwohnermeldeamt“. Mit einem Klopfen schob ich die Tür wieder auf, wartete auf ihre Antwort. Sie schaute wortlos hoch.

»Ich brauche einen neuen Ausweis. Meiner ist abgelaufen«, sagte ich noch einmal.

Sie nickte nur.

Ohne Aufforderung setzte ich mich auf einen der zwei Stühle vor ihrem Pult, das als Abstandhalter zu ihrem eigentlichen Schreibtisch diente.

»Passbild und Alten. Dauert dann drei Wochen«, sagte sie.
»Drei Wochen? Ich fliege aber schon in zwei. Und Ihre Kollegin sagte mir am Telefon, ich bräuchte kein neues Bild.«
»Haben Sie mit Frau Seidel gesprochen?«, wollte sie wissen.
»Glaube schon«, sagte ich.
»Kein Wunder«, sagte sie und zog ihre Augenbrauen hoch, während sich die Geschwindigkeit auf der Tastatur zu verdoppeln schien.

Ich ließ meinen Blick durch den Raum schweifen.
Auf der Fensterbank entdeckte ich einen kleinen Blumentopf. Ein paar grüne Blätter schauten raus.

»Ist das Glücksklee? Der mit vier Blättern?«, fragte ich.
Nach einer langen Pause, ohne ihren Blick vom Bildschirm zu lösen, sagte sie monoton: »Radieschen«.
»Ah, Radieschen«, sagte ich, »sehr gesund!«
»Hat mir mein Mann geschenkt.«
»Mhm«, machte ich.
»Ich hasse Radieschen«, sagte sie.
»Hui«, dachte ich.

Ihr Zeigefinger schlug zweimal auf Enter, der Drucker zog Papier.
Stempel, Stempel, Unterschrift und schon schob sie mir ein DIN-A4-Blatt rüber.

»Kommen Sie in einer Woche wieder. Mit neuem Bild. Dann mach’ ich ihnen etwas fertig.«
»Also kann ich doch fliegen? Toll!«, bedankte ich mich beim Aufstehen mit einer Verbeugung.
»Lassen Sie sich von der Seidel nicht den Tag vermiesen«, sagte sie und lächelte plötzlich.
»Aber nur, wenn Sie sich nicht wegen meines Klingelns ärgern lassen«, sagte ich.
Wir lachten wie alte Freunde.

Plötzlich klingelte es wieder.
Das Lächeln sprang aus ihrem Gesicht.

An der Tür traf ich den Hausmeister.
Er hatte neben der Tür ein Loch gebohrt und klingelte immer und immer wieder.

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Der Beitrag Radieschen im Rathaus erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Aber Mami.
Gleich, mein Schatz.

Anton, der Kleine von Katrin, der schläft seit einiger Zeit wohl auch nicht mehr so gut. Sie war ganz meiner Meinung. Seitdem in der Mensa dieser überzuckerte Joghurt eingeführt wurde, sind die Kinder einfach nicht mehr normal.

Aber Mami.
Gleich, mein Schatz.

23 g Zucker auf 100 g! Kannst du dir das vorstellen, Michael? Warum sie unseren Kindern nicht gleich Marmeladenbrote zum Mittag hinstellen. Also wirklich. Dieses Schulsystem ist von allen guten Geistern verlassen. Wolltest du nicht mal in die Politik gehen?

Was ist denn, mein Schatz?

Schon gut,
sagte der Junge.
Er ging hoch in sein Zimmer. Schlug seine Hausaufgaben auf. Die Buchstaben flogen wie bei Harry Potter durch die Luft, bis er sie sah. Die Frau, die von fünf Maskierten in den Wald geschleppt wurde. Sie unterhielten sich noch. Bis sie auf den Boden gedrückt und ihr mit einem großen Messer der Kopf abgetrennt wurde. Bei lebendigem Leib. Kumpel Anton hatte ihm das Video auf sein Nokia 6230i geschickt.

Die Zimmertür ging auf. Die Mutter kam rein.
Hier, mein Schatz, ein Apfel.
Der ist gesund.

Der Beitrag Zucker in der Mensa erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Der Mann blieb stehen, sein Blick geradeaus.
Die Hände verharrten in den Taschen seines langen, schwarzen Mantels.
In den Gläsern der alten Brille spiegelte sich das Licht der Straße. Dann schaute er den Jungen an.

»Würdest du mir die Zeit denn abkaufen?«, fragte der Mann.
Er hustete in seine Faust, die Brillengläser färbten sich weiß.
»Würde es denn einen Unterschied machen?«, fragte der Junge.
»Es ist halb acht«, sagte der Mann.
»Sind Sie sich sicher?«, fragte der Junge.
»Würde es denn einen Unterschied machen?«, fragte der Mann.

Der Junge ging weiter.

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Der Beitrag Wie spät ist es? erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Ob auf seine Vierer noch Platz wäre, fragte ich. Er schaute hoch, nickte kurz. Der Zug setzte sich in Bewegung, die Felder färbten sich schwarz.

Sein Telefon klingelte. Er ging ran:

»Nach München, mein Junge. Ja, der Herbst macht, was er will. Was meinst du? Wieso fragst du das? Hat dir das deine Mutter erzählt? Ja. Das stimmt. Das war damals, ich glaube, deine Oma und ich, wir hatten uns gerade kennengelernt. Sie hatte die schönste Stimme in ganz Berlin. Deine Mutter war schon in Omas Bauch. Ich hatte Nachtschicht. Wo? Als Türsteher. Brauchst gar nicht so zu lachen. Ich war zwar nie groß, dafür aber flink, weißt du?

Naja, da war dann jedenfalls dieses Arschloch. Der hatte bei uns Stunk gemacht. Die Mädels belästigt, wollte sein Bier nicht zahlen. So etwas konnte ich nicht leiden. Wir haben den Kerl auf die Straße gesetzt. Zwei Straßen neben dem Rosenthaler, weißt du wo? Das sah damals noch alles ein bisschen anders aus. Ja, einfach rausgeschmissen. Er wollte dann wieder rein, ich sagte nein. Dann hat er mir ins Gesicht gespuckt, seine Fäuste gehoben und zwei Schritte nach hinten gemacht. Naja und ich… Ich hab’ den Burschen einfach in seine Schranken gewiesen. Er war zäh, das muss ich ihm lassen. Als er auf dem Boden lag, ließ ich ihn in Ruhe. Ich ging zurück, Jürgen nickte mir zu. Nee, ein anderer Jürgen. Mit dem hatte ich meistens Schicht. Wie dem auch sei.

Irgendwer schrie dann, ich drehte mich um. Sah, wie der Bursche mit was in der Hand auf mich zulief. Ich hab’ ja nie Karate gemacht oder so. Aber etwas musste ich gemacht haben, wodurch das Ding aus seiner Hand flog. Dann packte ich ihn an Arm und Nacken und rammte seinen Kopf gegen die Hauswand. Das hätte vermutlich schon gereicht. Aber ich machte immer weiter. In meinem Kopf war ein Schalter gekippt. Als ich fertig war, glitt der Bursche wie ein nasser Sack aus meinen Händen. Nee, tot nicht, jedenfalls noch nicht. Die Polizei kam sofort. Jürgen wollte mich beruhigen, es war ja irgendwie Notwehr. Drei Touris sagten, sie hätten ein Messer in der Hand des Typen gesehen. Nach ein paar Monaten in U-Haft hab’ ich dann sechs Jahre bekommen. Das Messer wurde nie gefunden.

Ja. Das war damals so. Da konnte man sich noch gegenseitig auch auf die Glocke hauen, wenn man mal andere Meinung war. Ein blaues Auge, ein krummer Finger vielleicht. Mehr passierte da nicht. Und ein Messer zückte auch keiner. Bis zu diesem Tag. Ja, so war das damals. Deswegen habe ich die ersten Jahre mit deiner Mutter verpasst. Und wie es dann weiterging, weißt du ja. Was macht die Schule? Oder hast du Ferien?

Wie? Ob ich mein Leben genauso wiederholen würde? Das hatte mich Oma auch gefragt. Ja, hätte ich. Wir hatten einfach Spaß. Du kannst dir nicht vorstellen, wie viel Spaß wir hatten. Bis zu jenem Tag. Aber eins hab’ ich wirklich falsch gemacht und das kann ich mir bis heute nicht richtig verzeihen. Ich hätte mich bei dem Burschen entschuldigen müssen. Doch, doch. Ja, schon. Aber nachdem ich ihn das erste Mal an die Wand geschmissen hatte, war er vermutlich schon ohnmächtig. Ich hab’ nicht aufgehört. Scheiße rechtfertigt keine Scheiße. Nein, ich hab’ ihn nicht noch mal getroffen. Jürgen meinte nur, der Typ würde sein Essen nur noch durch einen Strohhalm schlürfen und mit alleine Arsch abwischen wäre da auch nichts mehr.«

Nach dem Telefonat.

Der Mann legte sein Handy auf den kleinen Tisch, drehte es parallel zum Fenster. Tippte mit den Fingern der einen Hand auf den Handrücken der anderen. Wie ein kleiner Opa. Er war ein kleiner Opa. Wir kamen ins Gespräch. Plauderten über Politik, über Staatsoberhäupter. Die, die regierten, bevor ich geboren wurde. Wir sprachen über links, über rechts. Über das Richtige, das es nie zu geben scheint. Immer wieder sagte er: »Wenn ich ehrlich bin, ich weiß es nicht.«

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Der Beitrag Ein Mann im Zug: Das war damals so erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

»Nun?«, fragte Richter.
»Ja«, sagte ich.
»Ja, was?«
»Ja, ich habe den Schneider per Du angesprochen.«
»Sehen Sie?«, rief die Nebenklägerin. Ihre Anwältin versuchte sie zu beruhigen. Der Richter machte sich eine Notiz.
»Wo ist denn der Geschädigte?«, wollte der Richter wissen. Sein Blick schweifte durch den Saal.
»Er ist mein Freund«, sagte ich.
»Mhm«, machte der Richter.

»Den alten Koschlig hat er letztens auch per Du angesprochen. Ich hab’s selbst gesehen«, schallte es durch den Saal.
»Jetzt hören Sie aber mal auf«, sagte ich.
»Mich siezen Sie?«, fragte die Nebenklägerin.
»Aber natürlich«, sagte ich. Sie wollte wissen warum.
»Ich sieze alle Frauen, die älter sind als ich.«
»Auch noch ein Sexist! Und alt soll ich sein? Ich gebe zu Protokoll, der Angeklagte mache Unterschiede zwischen den Geschlechtern, dem Alter und voraussichtlich noch vielem mehr«, sagte die Frau und setzte sich wieder.
Der Richter schaute über seinen Brillenrand, »Ich bin hier der Einzige, der etwas zu Protokoll gibt, haben wir uns da verstanden?« Die Anwältin flüsterte ihrer Mandantin etwas ins Ohr. Dann fragte der Richter, ob noch jemand etwas vorbringen wolle, oder ob er sich endlich zurückziehen könne, um …
»Aber ich wollte doch nur …«, rief ich.
»Er will! Er will! Er ist ein Narzisst. Da haben Sie’s«, schoss es aus der Nebenklägerin.
»Ich glaub’, ich brauch’ jetzt erst einmal einen Kaffee«, sagte der Richter, klopfte lieblos seinen Holzhammer aufs Pult, sagte »Pause« und verschwand im Hinterzimmer.

Vorsichtig wandte ich mich zur gegnerischen Seite. »Ich wollte Sie gerade wirklich nicht verletzen, als ich sagte, Sie wären älter als ich, bitte entschul …«
»Darum geht’s hier doch gar nicht«, sagte die Frau.
Worum geht es denn dann?, wollte ich wissen.
»Ums Prinzip!«, rief sie.
Welches Prinzip?, wollte ich wissen.
Die Anwältin flüsterte ihrer Mandantin etwas ins Ohr.

Eine Tür ging auf.
»Bitte erheben Sie sich.«

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Der Beitrag Angeklagter erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Dann sah ich einen Mann sein Fahrrad in den Park schieben. Er stellte es auf die Wiese, ging zurück zum Tor, steckte seine Hände in die Taschen, zog sie wieder raus, steckte sie erneut rein. Eine rote Fahne wackelte über der Hecke. Ein kleiner Junge schob sein Fahrrad neben das des Vaters, es glänzte. Er atmete schnell, fiel fast hin, als er den schwergängigen Ständer versuchte mit einem Fuß aufzuklappen. Dann entdeckte er etwas auf dem Boden. Das Fahrrad fiel um. »Schau mal, Papi. Eine Eichel«, sagte der Junge, als hätte die Eichel seine Anstrengung in Kraft verwandelt. »Lass das liegen, Mikel, komm, wir wollen heute Fahrrad fahren.« Nach zwei weiteren Ermahnungen des Vaters verstaute der Junge den Schatz in seiner kleinen Hosentasche. Seine Augen suchten weiter.

»Mikel, hier spielt die Musik«, sagte er, zog sein Bein übers Rad, drehte eine Pedale nach oben und erklärte, dass man nur mit Schwung in die Pedale treten müsse, und schon würde es wie von allein klappen. »Je schneller du am Anfang loskommst, umso leichter ist es, Mik«, sagte er. Mikel hielt seinen Lenker in beiden Händen, der Vater beugte sich runter und drehte ihm eine Pedale nach oben, griff den rechten Fuß seines Sohnes, stellte ihn auf die Pedale. »Und jetzt: Treten!«, rief er und gab seinem Sohn einen Schubser am Rücken. Das kleine Fahrrad machte einen Satz, kam ins Straucheln, Mikel sah aus, als würde der Boden vor ihm Feuer fangen. Mit ausgestreckten Beinen versuchte er das Gleichgewicht zu halten. Dann fiel er hin. Der Lenker verdrehte sich. Die Knie waren rot, der Vater pustete, streichelte den Sand ab, sagte »Halb so wild« und stellte alles wieder auf Anfang. Die Sonne trocknete Mikels feuchte Augen. Er stieg wieder rauf. Der Vater hielt ihn dieses Mal fest, rannte breitbeinig hinter ihm her, drehte mit ihm eine ganze Runde um die Wiese. Wollte ihn gerade loslassen, da zog Mikel die Handbremse. Mikel stieg ab, hockte sich hin. Der Helm spannte an seinem Kinn. Mit einem kleinen Stock blieb er ruhig am Rand des Weges sitzen, sprang plötzlich auf und hielt es in die Höhe. »Schau mal, Papi, eine Ameise.« Der Vater nickte seinem Sohn zu, versuchte vergeblich zu lächeln, vor seinen Lippen hielt er sein Handy: »Es läuft gut. Heute schaffen wir es. Wird langsam Zeit. Was machst du gerade, Schatz?« Er steckte das Handy weg.

»Komm Mikel, wir probieren es noch mal«, sagte der Mann.
»Nö«, sagte Mikel, jetzt mit zwei Stöckchen am Ameisenloch beschäftigt.
»Doch, steh auf!«, sagte der Vater. Mikel schwieg. Der Vater schob sein Fahrrad wieder auf die Wiese und wollte seinen Sohn gerade unter den Schultern packen; da war der Junge schon aufgesprungen und zum anderen Ende der Wiese gelaufen. Nach zwei Sprints, in denen der Vater erst noch zu lachen schien, kippte die Stimmung. »Dann rufe ich Mama jetzt an, dass sie deine Geschenke zurückbringen soll, Mikel.«
»Mach doch«, sagte der Junge.

Plötzlich schlitterte ein Mountainbike durch den Eingang. Ein Junge, vielleicht 3 Jahre älter als Mikel, schoss um die Wiese. In jeder Kurve zog er die Hinterradbremse.
»Fährst du auch Fahrrad?«, fragte der große Junge, als er neben Mikel anhielt.
»Kann ich nicht«, sagte Mikel.
»Hä? Wieso? Ist doch einfach«, sagte der Junge, »Du musst nur eine Pedale so hoch machen, hier so, guck, und dann voll reintreten. Das geht am leichtesten.« Der Junge machte einen Satz nach vorne und sagte »Jetzt du!«
Mikel stieg auf sein Fahrrad und fuhr los, als hätte er nie etwas anderes gemacht.

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Der Beitrag Nicht wie, sondern wer erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Rino hatte den starken Männern schon als Kind gerne zugeschaut. Wie sie Stein auf Stein stapelten. Sein Vater war selbst mal einer von ihnen gewesen, bis ihm ein Stein auf den Fuß gefallen war und er weder gehen noch stehen konnte. Der Kaiser, für seine Großzügigkeit bekannt, erfüllte jedem Verwundeten einen freien Wunsch. »Lass’ meinen Sohn dieses Bauwerk eines Tages zu Ende bringen, euer Majestät«, wünschte sich der Vater. Sofort wurde Rino dem Bauminister unterstellt.
»Eines Tages wird hier Wasser durchfließen«, hatte Rinos Herr im Dienste des Kaisers gesagt. Der Bauherr, morgens als erster und abends als letzter auf der Baustelle, nahm täglich Maß, streichelte die Steinkanten, kontrollierte den Fleiß der Männer. Eine lange Reihe großer Steine. Von dem einem Ende aus konnte man das andere nicht sehen. Die obersten Steine waren hohl.

Rinos Vater starb. Der Minister starb. So kam der Tag, an dem Rino alleine in der Sonne stand, kein Schatten mehr über ihm. Der Junge nahm Maß, streichelte die Steine und beobachtete den Regen, der vom Wind in die hohlen Steine gedrückt wurde. Doch das Wasser floss zum Meer. Er fragte jeden starken Mann, warum. »Es läuft in die falsche Richtung!«, rief er ihnen zu, »es muss doch hoch zur Stadt.« Nur einer traute sich zu antworten. Der Stein auf seinem Rücken war kleiner als von den anderen. »Wir haben die Steine gestapelt, genau wie der Minister es wollte, versprochen.«
Rino, mit der Befugnis zur direkten Audience beim Kaiser, machte sich sofort auf den Weg. Voller Freude empfing ihn der Herrscher, zeigte ihm seinen neuen Thron, ließ Rino von Früchten kosten, für deren Farben ihm die Worte fehlten.

»Was führt dich zu mir, jüngster Minister in meiner Geschichte?« Der Kaiser setzte sich, er war schon alt, sein Haar weiß.
»Euer Bauwerk, Majestät.«
»Fahre fort. Fließt etwa schon Wasser hindurch?«
»Ja«, sagte Rino.
»Großartig!«, rief der Kaiser, seine Hände in die Höhe streckend.
»Aber das Wasser fließt in die falsche Richtung.«
»Das kann nicht sein«, sagte der Kaiser.
Der Junge nahm einen Trog und kippte den Inhalt vor seine eigenen Füße. »Wasser fließt von oben nach unten, mein Kaiser. Unsere Stadt liegt auf dem Berg und das Meer im Tale. Wir müssen den Bau stoppen. Wir müssen jeden Tag und jeden Stein, der uns noch verbleibt, dafür einsetzen, eine neue Stadt am Meer zu errichten. Nur so können wir unser Volk noch retten.«
»Mein Wasserweg wird weiter gebaut!«, befahl der Kaiser.
»Aber Herr, wenn …«
»Schweig! Meereswasser kann man eh nicht trinken.«

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Der Beitrag Kaiser, wohin mit dem Wasser? erschien zuerst auf J.C. Borkenstein.

Mit geknickten Beinen stand er da, die Hände in den Taschen, neben ihm ein Hund. Ich weiß nicht warum, aber er nervte mich. Reiß dich zusammen, sagte ich mir, du hast keine Erlaubnis wütend auf ihn zu sein.
Ich ging an ihm vorbei, schaute kurz verstohlen auf seine Schuhe. Dann ging bei Penny auch noch diese nervige Eingangsschranke langsamer auf als sonst. Ekelhaft, dachte ich, dieser Laden und alles, was dazugehört. Na klasse, ging es in meinem Kopf weiter, du verwöhnter Ökoschnösel, der du dir mit den in Filz gekleideten Ökomuttis sonst nur die Bio-Klinke in die Hand reichst. Du bist nicht nur von dem armen Bettler da draußen genervt, jetzt bist du auch noch von diesem Supermarkt angeekelt. Die Regale, die es nicht gibt. Die unglücklichen Gesichter, in die ich gucken musste. Spiegel gab es keine. Was soll’s, dachte ich. Kauf’ deinen Karton Bio-Vino und verzieh’ dich hier. Der feine Herr sah es nämlich nicht ein, für seine Halbstärke mehr als 1,99 € pro Flasche auszugeben. Genießen statt konsumieren. Schnauze. Selber Schnauze.

Vom inneren Dialog gepeinigt, beschämt die Flaschen in den Rucksack stopfend, wollte ich nur noch eins: raus hier. So wie Lucky Luke vor seinem Schatten fliehen kann. Und als wenn ich nicht schon genug Sorgen gehabt hätte, sprach mich dieser Penner auch noch an. Ob ich ein bisschen Kleingeld hätte. Einen Augenblick dauerte es, bis ich einen Teil meines Rückgrats wiedergefunden hatte und ihm in die Augen schauen konnte. Leicht gebeugt hing der Bursche eher, als dass er stand. Was hast du nur für ein Problem?, fragte ich mich selbst.
Übertrieben kramte ich in meiner linken Hosentasche. Meine rechte Hand drückte ich von außen gegen. Damit er sah, wie sehr ich mich bemühte. 3 Cent und ein Fünfer. Ich streckte dem Kerl den Schein entgegen. Vielleicht bildete ich es mir ein, aber seine Stimme wurde höher und seine Augen heller. »Daaa … Danke.«

Was sind schon 5 €?, dachte ich damals. Fünf Euro, das sind 10 Mark. Ein Bier mit ordentlich Trinkgeld. Oder eine Bio-TK-Pizza. Trink’ ich halt einen cremigen Hafer-Cappuccino weniger (Als ob). Wer den Cent nicht ehrt, ist den … ist das so? Ich bildete mir ein, dass mein Geld dem Mann damals Hoffnung geschenkt hatte.

Dann fing er an davon zu erzählen, dass er das Geld für seinen Hund brauche. Der Vierbeiner wäre schwer krank.
Nickend und wieder viel zu sehr mit mir selbst beschäftigt, verabschiedete ich mich von ihm und ging zu meinem Fahrrad.
Ich glaubte ihm nicht. Trotzdem wehrte ich mich gegen meine Zweifel, rief meinen Tierarzt an, fragte nach den Tabletten und holte sie ab. Wenige Tage später stand ich wieder vor dem Bettler und hielt ihm die Hundetabletten hin. Sein Gesicht noch schräger, seine Stimme noch höher: »Aaaa alter Schwede…«

Vielleicht, dachte ich damals, hatte der Kerl mehr mir geholfen als ich ihm. Vielleicht hatte er mein inneres Dilemma auf 100 Meter gerochen und mir mit »hast du ein bisschen Kleingeld?« die Hand gereicht – nicht zu sich – sondern zu mir selbst. Damit ich den Konflikt nicht gegen mich, sondern mit ihm lösen konnte.

…

So dachte ich damals. Der Text ging viral. Mehrere Tausend Aufrufe deutschlandweit. Liebevolle Kommentare schmierten mir Honig um die Tastatur. Doch auch andere Stimmen wurden lauter. Aussagen wie: »Mir hat der Typ gesagt, dass seine Oma krank wäre, dafür brauche er das Geld« neben Kommentaren wie »Wie kannst du diesem Penner nur Geld geben? Jedes Mal, wenn ich dort einkaufe, verprügelt er den armen Hund.«

Vielleicht habe ich es mir damals viel zu einfach gemacht. Vielleicht war die Abneigung berechtigt. Vielleicht misstraute ich ihm, weil mein Bauch seine Show durchschaut hatte. Aber warum sollte dieser Geschäftsmann keine Show abziehen dürfen, so wie andere? Vielleicht liegt die Wahrheit irgendwo dazwischen. Oder es gibt sie gar nicht.

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